El color de los ojos

Realismo íntimo · Duración aproximada: 2:35 min · Edad: 28-50 años

El color de los ojos

Una pregunta aparentemente simple abre una grieta dolorosa en una relación que quizá ya ha empezado a olvidar lo esencial.

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Texto del monólogo

Situación tensa para Sergio. Se le ve muy serio.

SERGIO: (evitando la mirada de ella) Sé dónde está enterrada tu hermana. (Sergio quisiera terminar la conversación ahora, pero ella le sigue interrogando con la mirada) He contestado a tu pregunta: Sí, sé dónde está enterrada tu hermana. (Haciendo un esfuerzo, la mira a la cara) ¿No es suficiente? ¿Tengo que decirte dónde?

Te voy a ser sincero –como siempre–: Me molesta tu pregunta. Me recuerda a las comprobaciones que se hacen cuando olvidas la contraseña del correo electrónico: «¿A qué colegio fuiste de pequeño?», «¿Cuál es el nombre de tu mascota?»… «¿Dónde está enterrada la hermana de tu mujer?»

(Directo) ¿A qué viene esto, Sandra? ¿Me estás poniendo a prueba? ¿Tan mal estamos? Creo que antes se preguntaba: (cerrando los ojos) “Cariño, ¿de qué color son mis ojos?” Y si fallabas (abre los ojos), la habías cagado. Me parece rarísimo que haya personas que no recuerden el color de los ojos de su pareja. Pero… si existe esa pregunta será porque eso pasa. Tus ojos son ojos azules –te lo digo aunque no me lo hayas preguntado–. Un azul intenso, vivo. Demasiado llamativos para pillarme con eso, ¿verdad?

¿Sabes? Me gusta tener esos ojos cerca, son los ojos más bonitos del mundo, pero no porque sean bonitos sino porque son los tuyos. Me gusta tenerte cerca. Recuerdo cuando me hablaste por primera vez de tu hermana. Recuerdo el día en que me contaste lo del accidente. Valoro mucho que lo hicieras porque luego he visto que es algo de lo que no te gusta hablar. También me contaste en qué cementerio está enterrada. ¿Te acuerdas? Fue el día que vinimos a vivir a esta casa. Estábamos sentados ahí. La echabas de menos y me lo contaste todo. No has olvidado ese día, y yo tampoco.

Contesto a la pregunta que sí me has hecho, Sandra: Tu hermana está enterrada en el cementerio de San Carlos. En la sección C, exactamente, fila 12, número 3. (A ella le sorprende que él conozca tanto detalle) Lo recuerdo bien porque fui a llevarle flores el 1 de noviembre, por todos los santos, hace tres años, cuando tú no pudiste ir porque estabas de viaje en Chicago, ¿te acuerdas? Haz memoria. Me llamaste por la noche –en Chicago era mediodía, creo– y me pediste que le llevara flores. Me lo suplicaste. Para ti era muy importante que tu hermana tuviera flores nuevas ese día. No hacía falta que suplicaras, cariño. Salté de la cama y fui corriendo al cementerio. Doscientos kilómetros. Llegué de madrugada. Salté la verja. Recorrí el cementerio a oscuras con una linterna. Y le dejé las flores. ¿Te suena? Te llamé luego para contártelo. Tú casi habías olvidado que me habías pedido eso. Estabas tan ocupada con la feria, las reuniones, los clientes… que no pensaste más en tu hermana, ni en mí. ¿Te acuerdas..? Te supo mal, te sentiste fatal por el… “arrebato”, y a mí me encantó… porque significaba que te habías quedado tranquila, porque confiabas en mí. ¿Te acuerdas ahora? ¿Te vas acordando? Pues, sí. Resulta que sí sé dónde está enterrada tu hermana. Mírame. Mírame, por favor, no gires la cara. Se empieza haciendo ese gesto y se acaba olvidando el color de los ojos de quien tienes a tu lado…

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Cómo funciona en escena

Este monólogo funciona muy bien cuando el actor no lo plantea como un gran reproche, sino como una defensa íntima que se va abriendo poco a poco. Sergio empieza incómodo, a la defensiva, casi queriendo cerrar la conversación cuanto antes. Pero la escena le obliga a seguir, y en ese seguir aparece algo más doloroso: la necesidad de demostrar que recuerda, que ha estado, que ha amado de verdad.

La fuerza del texto está en su progresión. Arranca desde una pregunta concreta, casi absurda por su dureza, y va desplazándose hacia un miedo más profundo: no ser visto, no ser tenido en cuenta, empezar a desaparecer dentro de la relación. Por eso conviene que el actor cuide mucho el tránsito entre incomodidad, sinceridad, recuerdo, herida y súplica.

Es una pieza especialmente eficaz para cámara y también para casting presencial porque permite enseñar contención real. No necesita explosiones. Lo potente aquí es que el personaje intenta no romperse demasiado, y justo por eso emociona más cuando se le escapa el dolor.

• Permite trabajar vulnerabilidad sin sentimentalismo excesivo.
• Exige matices finos entre defensa, amor y reproche.
• Da mucho juego a silencios, mirada y memoria emocional.
• Funciona muy bien para mostrar verdad íntima y escucha del interlocutor.

Trabajar el texto

Conviene trabajar primero la situación relacional. Sergio no habla solo: responde a una mujer concreta, con una historia compartida y con una distancia emocional que ya duele. Si esa relación no está viva en la cabeza del actor, el texto puede quedar en simple discurso. Aquí importa mucho a quién se le está hablando y qué se teme perder.

También ayuda separar bien los tramos del pensamiento. Hay un inicio defensivo, una parte casi irónica sobre las “preguntas de contraseña”, una declaración amorosa muy sincera, un recuerdo detallado que funciona como prueba y, por último, una súplica. No conviene decirlo todo desde el mismo lugar. El interés del texto está en ese desplazamiento interno.

La memoria no debe sonar recitada. Sergio no enumera datos para lucirse: los revive porque necesita demostrar que estuvo ahí de verdad. El detalle del cementerio, del viaje, de las flores, de la llamada desde Chicago, tiene que aparecer como algo vivido y todavía cargado de sentido, no como una lista fría.

El final pide mucha limpieza. “Mírame” no es una frase altisonante: es una petición muy desnuda. Ahí conviene bajar cualquier tentación melodramática y dejar que aparezca el verdadero miedo del personaje. No teme haber fallado una prueba; teme que la relación haya empezado a retirarle la mirada.

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